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Madrid: distinto e igual   20 Nov. 2005

Paseo por Madrid, una ciudad de costumbres.

Hace unos días, coincidiendo que me hallaba en Madrid, decidí salir a pasear por la ciudad, algo que no acostumbro a hacer casi nunca y que, sin embargo, me parece un buen ejercicio físico y mental, que hecho con un espíritu observador, puede resultar un revelador test al pulso de una ciudad. Paseé por una zona muy comercial donde la gente transitaba con prisa, no por llegar tarde a una cita, sino por las ansias irrefrenables de consumir. Todo el mundo caminaba cargando bolsas sin reparar en otra cosa que en los cientos de escaparates que todavía les quedaban por descubrir. Como es lógico, tanta gente atrae a un montón de pedigüeños, que en su mayoría se esfuerzan por tocar un instrumento musical. Por ejemplo, enfrente de unos grandes almacenes se hallaba una banda de trompetistas cetrinos armando una escandalera muy animada mientras los transeúntes les sorteaban como podían. Unos metros más abajo un africano de ojos saltones, con túnica estampada de colores vivos, tocaba un enorme xilofón compuesto de maderas de distintos tamaños que emitía un sonido más bien opaco. Mi duda estaba en si lo sabía tocar o no. Quiero decir que el sonido no parecía nada melódico, ni siquiera rítmico. Justo cuando andaba sumido en esa duda, observé que una señora con perro se detenía a charlar con una amiga justo en frente del pobre africano de ojos saltones, que al tocar sentado en el suelo, quedó completamente oculto por las señoras al tiempo que era olisqueado insistentemente por el perro que, al parecer, no deseaba otra cosa que echar una meadita sobre su xilofón. La cosa acabó con la lógica protesta del africano de ojos saltones y la airada respuesta de las señoras que ni siquiera habían reparado en su presencia. Al final, un potente ladrido del sabueso puso punto final a la fugaz disputa de la que el pobre africano de ojos saltones salió perdiendo.Algo más abajo me topé con unos nostálgicos fascistas, amantes de la figura de Franco que, bandera en mano, se dirigían a una concentración para conmemorar la muerte de aquel señor del que, al parecer, nadie les había contado de verdad lo malo que llegó a ser para la mayoría de nosotros. Entré en un bar, de esos castizos, de gente asidua que se tutean fraternalmente y que hablan con la misma campechanería que si estuviesen en su casa. A ratos lo hacen del Madrid-Barøa, y a ratos del Estatut. De lo primero lo hacen más bien bajito, algo lacónicos, tocados por un 0 a 3 demasiado duro como para alzar la voz. Sin embargo, del Estatut charlan convencidos de tener razón cuando dicen que es una excusa para romper España. Salí apesadumbrado, pensando en lo mal que hemos vendido este asunto, ya que, no hay manera de que se nos entienda. Seguí caminando mientras observaba Madrid, su gente y sus costumbres, porque Madrid es, sobre todo, costumbre. Y si no, díganme dónde uno se topa, como yo lo hice en plena Castellana, con la cañada real y sus miles de ovejas atravesando la ciudad en busca de mejores pastos Una de tantas buenas costumbres de ese Madrid distinto y, sin embargo... siempre tan igual.




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