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Das de ftbol   02 Feb. 2006

Fútbol en el estadio Camp Nou

«Quedamos a la hora de siempre, justo al lado de los contenedores de basura». Mi amigo y yo casi siempre nos emplazamos con esa frase para entrar al Camp Nou los días de fútbol.
Allí, plantado al lado de esos contenedores, a la espera de que llegue mi buen amigo, veo circular, a paso ligero, a miles de aficionados, empujados por la ilusión y la esperanza de disfrutar viendo ganar a su equipo. Todos formamos parte de un espectáculo en permanente movimiento. Es el caos más organizado que he visto jamás. Nadie lo regula y, sin embargo, cada cual encuentra su espacio por el que transitar sin ningún problema.
Me divierto viendo a una pareja ataviada con los colores blaugrana que caminan abrazados. En el brazo que le queda libre él lleva una trompeta; del de ella pende una bolsa con dos inmensos bocadillos envueltos en papel de plata. Les pierdo entre la muchedumbre y descubro a un invidente conducido por su perro lazarillo (vestido con un jersey del Barøa), agarrado a una persona que seguramente le contará las incidencias del partido. Al poco, mi mirada les sustituye por una pareja de jubilados que caminan despacio, siguiendo un rumbo trazado miles de veces desde quién sabe cuántos años.
Sigo esperando. Mi amigo se retrasa, pero no importa. Me gusta ver las masas moviéndose por un motivo común. Miles de personas empujadas por un sentimiento, una ilusión que les une por unas horas fortalecidos por un objetivo: ver jugar a su equipo, anhelantes de victoria.
Es posible, y comprensible también, que más de uno no vea en todo ello nada de especial, o más bien al contrario: que le parezca ridículo que se organice tal desconcierto por un simple juego deportivo. Hasta cierto punto puede que tenga razón: no negaré que, en ciertas ocasiones algunos hechos y algunas conductas desbaraten lo positivo que tiene el acontecimiento; sin embargo, me fascina todo lo que veo los días que voy al fútbol. Me emociona el aire de fiesta, de suceso popular, interesantísimo documento social para aquellos que, como yo, viven de la observación.
Ha llegado mi amigo, entramos al campo y empezamos a exhalar el olor, no un olor, sino el olor del fútbol, o sea, el de puro y fritanga de salchichas y demás carnes planchadas sobre aceite humeante, que va esparciéndose por todos los rincones del estadio y que penetra en mis pituitarias, donde reposará durante todo el encuentro. Luego vuelvo a casa atufando a todo sin haber comido ni fumado nada, pero es que eso también forma parte del evento.
He llegado hasta mi asiento, saludo a los vecinos cuyos nombres desconozco y que, sin embargo, a cada gol me abrazo a ellos como si de mis amigos del alma se tratase. Arranca el himno y todos en pie aplaudimos al equipo, somos más de cien mil niños con aspecto de adulto que buscan divertirse con algo irracional e inexplicable, pero a la vez cálido y emocionante. Se llama fútbol, y a riesgo de decepcionar a alguno, confieso que me apasiona.
Les dejo. El árbitro acaba de pitar el inicio del partido.




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